GLUCK label

PETITES NOTES À PROPOS DE « SAUCE CHIEN ET LA GUITARE AU POIREAU »
à des fins Honteuses de communication (par Antoine L.)

Il n’y eut qu'à descendre et monter le seau dans un « puits plein de chansons » et le geste s’est révélé plus joyeux qu’éreintant.
En ‘2015, ‘y a cent ans de ça, Loup Uberto, que je ne connais alors que très artificiellement (mais la musique est très familière) me propose de bricoler un vinyle avec Bégayer. « Non ! ‘et fiche le camp avec ça brigue ! » dis-je, lançant un vieux cartable et quelques canettes. « Fin d’histoire ! Merte ! »
Mes poumons se gonflent de joie tant que de fumées toxiques, en réalité. Je flaire la bonne camaraderie et ouvre une canette que je lance aussitôt. ‘aussi rien de mes trois premiers albums n’est alors gravé sur vinyle. ‘Scandale !
Me voilà donc flanqué de copains pour deux disques de suite, nom d’une flèche en bois… « Chansons ‘Fraternelles » avec Philippe Crab sort en 2017 et « Sauce chien… » avec les Bègues suit... Quelle affaire, fichtre !
Avantageusement, je partage ici un album avec mon groupe favori. ‘L’hydre bègue tient la gentillesse du vrai combattant, gratte et cramponne et te griffe, éclate comme une vieille saucisse !

Je rencontre les Bègues en janvier 2016 au Rumsteek (petite salle bruxelloise bidouillée chez l’habitant) à l’occase d’une date commune. J’ai l’impression de retrouver des collègues d’école primaire avec lesquels aurait simplement été interrompue une partie de lancer de graviers.
(« mon pote de CP », entend-on dans la chanson « Sauce chien »)

Apparemment certaines de mes chansons ont accompagné Loup que je surprends - sans vouloir faire le malin - tout chose pendant qu’on s’essaye à rendre quelques vieux essais dont « Le cheval ». À moins qu’il ne soit simplement dans son état naturel.. Ne ferais-je potentiellement pas ces conneries de chansonneries pour rien ?! ‘rêve toujours débilus.. Je ne fais pas les chansons pour moi (pas assez égoïste) ni pour vous (qui vous vous en cognez plutôt) ni pour Dieu (apparence abstraite séduisante, mais peu de répondant).

S’ont six bonnes années de moins que moi, les attaqués du palais : un temps ! C’est ’train d’derrière !

Le public de ce Rumsteek est parsemé (ouin) à cause des organisateurs, à cause d’une très sale entourloupe sur nous depuis toujours.. Léo Fuster (aujourd’hui Mégalodon), quelque part devant nous, se bidonne.
Les Mégalodons d’alors, trois chanteuses sur le ‘tas : Sandra, Stéphanie, Morgane.

« Ce serait bon que ça discute, on pourrait coucher une face chacun (autour de vingt minutes), puis les échanger, on peut massacrer ta face tant que tu veux si t’aimes ça, tu peux défoncer la nôtre aussi, ça fera un beau sourire édenté.
Aussi, tu es le bienvenu chez nous si tu veux faire du direct, il y a un garage et plusieurs microphones. C'est à Chambéry, ça veut dire « moisir » en savoyard, et d’autres fois « vieux potes ». On y trouve un ennui sans lyrisme et vulgaire, qui donc a tendance à produire des proses favorablement cruelles et pas bavardes, aussi un sale goût d’exil sur les dents de devant, de pas bien chez soi et de pas mieux ailleurs, bref un paysage pour attraper de correctes maladies. » m’envoie Loup.

‘à ce moment là je mûris mollement l’idée d’un « Disque belge » ; mais comment résister à l’idée de se faire « massacrer sa face », de « moisir » pour enfin « tomber malade » ? Et puis, en quoi mon sujet d’alors ne conviendrait-il pas ?
Je ferai donc mon disque belge avec Bégayer. Avec, en toute logique, des montagnards !

Une historiette de Pierre Alechinsky, captée dans Ambidextre :

« Il parlait avec un accent rare, ce chauffeur de taxi parisien, indécelable par un autre que moi, pensai-je avec l’accent interne dont je dispose. Encore un Belge honteux qui s’efforce de brouiller les pistes, débusquons-le en douceur.
- Êtes-vous du Nord ?
- … du tout. Vous ne devinerez jamais. Parfois un client me prend pour un Suisse, souvent je passe pour un Alsacien ou un Luxembourgeois. Personne n’est encore tombé juste, à l’exception d’un ancien…
- Belge ?
- Bègue, monsieur. Je fus bègue. On nous apprenait à parler ainsi : en ar-ti-cu-lant tou-tes les syl-labes, nous de-vions chan-ter les mots.
Je rapportai cette conversation à Henri Michaux. Il conclut : “De tous les peuples de la Gaule, les Bègues fortissimi sunt.“ »

Des gars de Grenoble et de Chambéry, Bégayer, te fichent la raclée sur scène comme de plain-pied ; ta tête s’époumone - embuée de Nouveau - et tu secoues ton beau pt’it pète ! Des chansons franc-tireuses qui font bouger… Baltes… C’est fort ! La transe est authentique (sans quoi la pitié saisirait tout ton corps) ; tout est à peine articulé avec passion. La grande Matière est mise à l’épreuve ! La Grande Matière sort nue en rue pour montrer ses nénés ! On l’a rarement autant respectée !
Pas de trace d'Étrangeté forcée ou encore de snoberie grotesque chez eux (ça peut empoisonner ambitieux, ‘qui a un peu de succès ou s’est - pourquoi pas - emparisianisé de trop encore ?) mais une générosité qui permet à la musique de ruisseler. On est chez les bouseux ici.

La langue française devant un ventilateur : un soin ! ‘tour de manège, et gaillarde séduction !

Guitare classique cassée et petite voix, je suis moins fier ; vaincu, rendu… Pas un coin de falaise à se mettre sous la patte… Je me découvre une âme de première partie (qu’est-ce j’aà fich’!).

Il se dit que les grand-pères de Lucas Ravinale et Loup Uberto (deux des trois Bègues) ont traversé ensemble les Alpes franco-italiennes rampant de froid, tourbillonnant frénétiquement leurs mains droites les doigts joints, se plaignant d’un affreux scorbut, de ragots de village, des petites paies, d’une bande locale redoutable.
Ils ont été accueillis par des Françaises ‘avec des gros tétés qui ont donné naissance à leurs pères.

Alexis Vinéïs, troisième bafouillard, descend quant à lui d’une famille de roches métamorphique (de teinte plutôt à l’espagnole, légèrement braisée, pas craie). C’est par sa chute, alors qu’il ramassait une cigarette, que s’est formée la célèbre falaise Granier. « La Vis », ainsi qu’on l’appelle, frappeur aujourd’hui mi-haie mi-‘sapiens, se distingue par la joie qu’il éprouve à ensanglanter généreusement sa main droite contre le cercle d’acier de son tom basse, lorsqu’il joue. Le long de ses cheveux en spirale s’étalent les lourds muscles et la puissance qui font décoller leur bèguoptère.

Lucas Ravinale, « Lucky » ‘l’anguille, ‘fait sonner le tout du groupe en actionnant des instruments dont personne (lui compris) ne connaît ni le nom ni le fonctionnement (il faut dire qu’ils bricolent presque tout maison, les diables…).
Onze mois par an Lucky a l‘œil toupie. Le douzième, il disparaît dans un alpage se noyer dans l’âme d’une meuf.
Il est le copeau de beurre salé qui fait luire le poulet.
Il est le morceau de choco de la sauce au vin.
Il est doux d’être son ami.

Loup Uberto, hitman gentil, ‘contemplant furax, paon d’arcs au dos, dispose quant à lui d’une foule de voix dans son coffre-fort.
‘tantôt chante un handicapé mental, tantôt le jeune premier auquel on pense pour ses cousines ; puis un vieillard italien, une chèvre… c’est l’infini sur deux pattes.
Quand ma voix circule de l’autre côté du son - dans la mort -, ou se transforme par exemple en plusieurs voix féminines, la sienne rassemble le villageois.
‘ce qui me concerne je peux disperser n’importe quelle manifestation ! Voix de crécelle imparable !.. Tony Rent va te faire bêler la police !

Les Mégalodons malades, eux, sortent du très recommandable premier livre de Sandra Naji, « Nos pieds engourdis tombèrent dans l’étang », qui devra sortir dans les mêmes eaux que le « Sauce chien... ».
C’est une bande de femmes sauvages, qu’il a fallu incarner, pour le plaisir autant que pour la nécessité d’une chanson, « Chant de travail » (sur un disque prochain).

Les Mégalodons de “Sauce chien…” c’est la beauté dangereuse et la voix précise de Stéphanie Verin, notre herboriste. C’est Morgane Trouillet, quand elle n’est pas en vadrouille ; c’est Sandra Naji, le visage de couverture de mon album « Chant de recrutement », qui se vante de n’avoir absolument aucune oreille (la peinture dite, “Etterbeek”, confirme qu’il y a du grabuge). Puis le frérot Léo “l’arbre” (natif du grenoblois comme l’Uberto), violoniste qui n’a que peu d’amour pour son instrument, ce qui le poussera petit à petit à bricoler quelques merveilles d’autant d’outils.
Nous travaillons autour d’une table, mangeant, buvant et discutant, à la grecque (j’espère qu’ils font ça, en Grèce…).
Difficile d’en dire plus tant il y a d’amour et de proximité.

Passons un petit peu au disque.

« Patate (dame-jeanne de génépi) » est une chanson franchement advenue, qui n’a donc pas été composée (allais-je me casser un patte, ‘madame ?). La tendresse géante de l’enfance me tombe dessus par surprise à l’occasion d’un atelier musical donné dans une maison de quartier bruxelloise, courant 2015.
« Patate… » est la toute première d’un gros paquet de mille chansons conçues avec - ou près - des enfants de Bruxelles et du Hainaut (les « Ateliers Rommelpot », qu’on trouve aisément et qui constituent - pourquoi pas - une première grande annexe à « Sauce chien… » ; ‘à sa face A(ntoine), tout du moins).
Sur mon petit chemin, croiser les enfants : un événement. Ils sont d’extraordinaires collègues : drôles, pas radins, prêts aux aurores. L’absurde (un poil de Solide à se mettre sous la main) ne leur fait pas peur.

‘« Patate… » me rend cette fois à la chanson dite « normale »:

Purée de petits pois
Je fais fondre du beurre
Avec les petits pois
Et je mange tout ça
(‘et moi je coupe du bois !

Que c’est bête ! Oui, mais je considère que rencontrer le langage bébé est un privilège, autant qu’une nécessité !

Je décide d’incorporer la chanson à mon foireux répertoire. Nous l’enregistrons avec les Mégalodons l’été 2017 dans une grange de la vallée d’Oisans. De grandes dames-jeannes de génépi (de l’Alpe à slurper en liqueur) nous font l’article. Les micros, dont ceux d’appareils photo, sont plus ou moins laissés au sol. La chanson y est claquée comme un vieux tapis. Elle prend sa poussière, grésille, anticipe crânement la platine.
Pas question ici d’avoir de bon ou de gros son. Le son s’en va : il reste la chanson, à apprécier comme d’une tête de sourd ou d’un ventre.

‘« Patate (dame-jeanne de génépi) » est le sabordage parfait pour un début de disque. Presque tout le monde est parti déjà. Les gens sont outrés qu’on ait pu disposer ainsi des crottes de bourriques sous leurs babouches. Certains professionnels de la musique qui s’étaient mollement déplacés jusque là déguerpissent aussitôt, smartphone au nez, crotte aux pattes.
Et on leur souhaite bien bonne la journée !
‘à 40 secondes Uberto passe sa tête, avant qu’une authentique pomme de terre prenne figure à 1mn46, exactement.

“Patate…” est une chanson insignifiante, qui m’est apparue comme une solution (par son texte impossible à simplifier et sa musique disparue) ainsi qu’une fenêtre vers d’immenses possibilités. Grâce aux pt’iot.e.s.

‘Puis la chanson « Le petit Antoine ». Je prends note des quelques mots d’Antoine, six ans de l’Oisans, petit gars pas bavard du coin, et me laisse jouer sans vraiment composer encore.

Au pied du col : personne.
plein de bonnes choses…
Viande de vache, fraises goûteuses !
et puis on pète tout avec un gros marteau

Cette fois ce qui a été bricolé dans les Alpes est mis en boîte à la maison belge, devant quelques tranches de pâté.
« Le petit Antoine » est un autoportrait contraint, peut-être ; l’enfance du disque, qui ne va pas tarder à s’ensauvager.
‘C’est aussi pile-poil ce que je veux faire à ce moment : capturer le moindre élément qui m'apparaît beau, rigolo, significatif (en face, au-dedans), le lier à la ficelle, s’arrêter au premier équilibre, enregistrer avec des moyens simples.
Et au revoir pépé !

garantir une âme à l’objet par l’aspérité..
‘objet, dis-je, comme si les chansons n’avaient pas conscience d’elles-mêmes !

Le son s’éclaircit un petit peu, là !
“Un manifeste qui se fout d’en être”, dit Loup, plaisamment, à propos de cette minute et des tiges.

Puis « Morgane », un portrait de l’une des Mégalodons d’alors.
Est noté puis assemblé ce qui « sonne de sa bouche » pendant l’apéritif.
Je me fatigue un peu ce coup-ci pour avoir une musique dans la soirée.
On quitte la stricte enfance pour un monde féminin folichon.
Les Bègues pointent le bout de leur gentil fusil par le biais du Loup qui nous prête quelques mains fortes (clarinette, torrides percussions et radios).

Du lapin moutarde (les deux)
Je renifle, et ‘après je goûte
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